Noite de chuva. Fazia frio. Desceu do táxi, ajeitou o casacão preto de linho, subiu as meias finas, correu até a portaria, colocou as luvas, abriu a porta e subiu três andares de escada, em silêncio. Tirou com cuidado a faca que trazia na bolsa. Cortante. Afiada. Olhou-a com prazer demoníaco. Mordeu os lábios e se livrou da peruca que a incomodava. Soltou os longos cabelos pretos.

Parou em frente ao apartamento 303. Olhou para um lado. Depois, para o outro. Respirou fundo. Tocou a campainha. O homem abriu a porta só de cueca. Fez cara de espanto. Ela o empurrou para o interior da sala. Colocou-lhe a faca no pescoço. Sorriu cheia de malícia. O peito arfando. Gozava pelo prazer que ainda não tivera.

Em seguida, mandou-o se ajoelhar. Obedeceu acuado. Ela tirou o casacão lentamente. Nada por baixo. Jogou as luvas em cima do sofá. Colocou as meias em volta do pescoço dele. A faca brilhava imóvel no chão ao lado das sandálias prateadas. Fizeram amor até o dia amanhecer. Meio-dia o homem acordou e sonolento pediu:

- Da próxima vez, quero uma lutadora de boxe!