Invadem sua vida, entram pela porta da frente, demoram-se nos comentários insalubres. Comem a sobremesa, arrotam, ingratos. Não compreendem os excessos, as explosões, a ira incontida, a aparente insanidade. Reclamam dos gritos, do tom de voz grave, das palavras mal proferidas, das narrativas demoradas.

Empenham-se em encontrar defeitos, ressaltam os desajustes e enaltecem a fragilidade. Arrogantes cobertos com a capa compensatória que tenta encobrir os sentimentos de quem traz a alma carregada. Situações regressas mal resolvidas os obrigam a utilizá-las. Não poderiam sobreviver de outra forma. Vivem uma vida inventada. Pensam atuar como protagonistas enquanto fazem figuração.

Cruéis, em outros momentos silenciosos, simulacros. Sorriem e viram os olhos sinalizando desdém. Se são surpreendidos fazem caras e bocas, continuam a interpretar.

Tolos, mesmo dopada continuo a enxergar. Não sou trinta, sou trezentos. Vocês saem de cena. Eu continuo, atenta, na platéia. O espetáculo acabou de começar.