Sou apenas e tão somente um reles leitor. Poderia dizer que os livros seriam a minha pinga e, em certa medida, eles o são. Pinguinha essa que aprecio com gosto e pouquíssima moderação.

Em se falando nisso, recentemente, vi muitas fotos fofas de livrinhos, livretos, livros e livraços, publicadas nas redes sociais.

Aliás, essa folia de ficar postando fotos de pilhas de livros nas redes sociais já é uma velha mania nacional, onde figuras, figurinhas e figuraças exibem retratos vistosos com os livros que acabaram de comprar. Até aí, nada de novo.

E, de um modo geral, os livros fotografados acabam, muitíssimas vezes, ficando esquecidos nas prateleiras, intactos, sem uma marca de manuseio sequer, tendo em vista que, desde os idos do declínio da República Romana, livros são um excelente artigo de decoração, artigo esse que reforça muito bem aquela imagem canhestra de “medalhão”, tão bem descrita por Machado de Assis.

Mas voltemos para as fotos recentes, onde as pilhas de livros eram sempre de treze títulos. Treze títulos com capa ou lombada vermelha, sempre devidamente acompanhada de algum dizer político fofinho na legenda.

Bem, para variar, o que mais impressionava era que os livros, de um modo geral, estavam intactos. Isso mesmo. Claramente nunca foram manuseados como livros. Com toda certeza o foram como objetos decorativos e, agora, como peça de uma propaganda política pretensamente “cult”, mas não como livros.

Não estou dizendo que todos eram assim, intocados, mas boa parte assim o eram.

Enfim, os livros pertencem aos seus donos e, diga-se de passagem, não sou ninguém na fila do pão para dizer a alguém o que ela deve ou não fazer com os seus livros, para que seus corações fofos vertam amor, ternura e esperança.

Quanto aos meus, bem, como havia dito no começo dessa prosa, prefiro lê-los com satisfação, de forma similar a um boêmio bebum que não abre mão da sua cangibrina e de uma boa companhia.